As palavras choram à um velho diário.

O escrivão é o meu velho e cansado coração.

De testemunhas, caneta e papel.

Choramos um sentimento dolorido, machucado, corrompido pelo tempo - pelo tempo? - sagaz e completamente delirante. Marcado por chegadas e despedidas.

Algumas partidas, alguns, puderam conferir de perto.

Porém, nem um outro notou meu coração se partir.