Vazio preenchido com fumaça.
Que vira cinza. E vira toco. E joga fora.

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Meia luz, meio sol, meio você.
Frio.
Meio cigarro que queima e o vento sopra espalhando a dor que a fumaça tira do meu peito.
Arde. E não passa. E nada esquenta.
Inverno sem você.

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Eu vago, não vivo.
Eu não gostava, mas Caetano me fez entender:
"você não me ensinou a te esquecer".
Quanto tempo mais?