O pior é saber que tudo que vem de você não é de verdade.
Esse olhar, essa falsa delicadeza na voz, o cuidado com as palavras.
Não passa de um jogo de mentiras. Que eu aprendi a jogar.
Puro ilusionismo!
Justo comigo que jogo do lado da verdade. Que preso pelo que vem de dentro. O que faz chorar.
E logo com você que nem sabe o que é isso. Essas coisas são assim mesmo. Acontecem sem querer.
Pra você tanto faz. Esse é que é o problema.
Tanto faz pra mim não rola.
Ou uma coisa ou outra.
Tudo que é errado demais pende pro caminho do exagero.
E enjoa.
Faz mal.
Dói.
Tá querendo enganar a quem, pela milésima vez?
Você até consegue por um tempo alguma coisa. Domina o game do irreal.
Aquilo que não tem cor.
Isso é manipular. De fora.
Caminho certo pra mentir. Correndo na trilha do ninguém.
Em linguagem popular: tremendo filho da puta.
Que faz bem. Que acalma.
Tem presença.
Só não sabe o significado do real.
Não leu o dicionário dos sentimentos.
Se perdeu. De novo.
E a gente cai.
Porque a gente gosta.
Por que nós é que somos de verdade.
É pura sedução. Ataca sempre a noite.
Te leva pra cama e no acordar, cadê?
É essa a sensação de ter você: ressaca moral.
Hoje pesou. Fez pensar.
Tá latejando.